Estava na página inicial do UOL hoje cedo:

            Quase todo mundo já se viu de repente de zíper aberto e ficou meio sem graça. Um amigo bem amigo, ou um irmão, avisaria discretamente. Mas se você é uma celebridade e quem vê é um fotógrafo, a foto ganha o mundo (embora não se a fotógrafa for eu, quero deixar esclarecido). O caso é banal, zíper aberto não deve ser tão grande constrangimento para ninguém e o Brad Pitt não deve estar se importando nem um pouco. Mas é emblemático das bobagens veiculadas como notícia e da falta de respeito pelas pessoas por parte dos meios de comunicação e da estranha curiosidade dos consumidores desse tipo de notícia - que parecem ser legião - por tudo o que se relaciona à vida de gente famosa.

            Geralmente esse tipo de coisa não me chama tanta atenção. Mas acabei de ler um livro - Mutações, de Liv Ullmann - e dentre várias passagens que me impressionaram de alguma forma, uma veio à lembrança quando me deparei com o zíper do Brad Pitt em destaque em nossa mídia eletrônica: "O mestre de cerimônias me reconhece e sou arrastada para o palco, os holofotes voltam-se para mim. Durante um momento tenho consciência da receptividade cálida, sinto a admiração através das palavras soltas que compreendo. Por um instante, fico orgulhosa e alegre, inebriada pelo sucesso. Então chegam os fotógrafos. Homens ligeiramente embriagados me fazem escrever alguma coisa num cardápio ou em seu braço. Mães atiram pedaços de papel, querem que eu dê um autógrafo para seus filhos. Fico envergonhada diante de meus amigos. A timidez faz meus pés e mãos crescerem, até alcançarem metros de comprimento. Logo todos vão notar que tenho um alfinete de segurança no vestido e uma unha quebrada. Descobrirão que não chego a ser bonita nem absolutamente divertida ou notável. Saímos às pressas." Então a musa de Ingmar Bergman certo dia temeu que notassem o alfinete de segurança em seu vestido e até que "descobrissem" que ela não chegava a ser bonita! Pensando bem, pode até ser que o Brad Pitt tenha se aborrecido.

Escrito por Ana Mesquita às 20h45
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